第1章
“老兵！醒醒，休息得够久了……”
是噩梦吗？算了，先想办法活下去
雾气没散透。乔木镇废墟的轮廓杵在晨光里，像一具腐烂了仨月的骨架，肋骨根根戳着天。
趴在一片倒伏的麦田里，胸贴紧湿泥，耳朵里全是自己擂鼓一样的心跳——咚、咚、咚，敲得太阳穴突突跳。远处爆开一串枪响，AKM的长点射，中间夹几声闷沉的霰弹。我缩了缩脖子，手掌在泥地里攥紧又松开，指甲缝里全灌满黑泥。昨晚迪克·文森甩给我的那把**，硌在大腿外侧的刀鞘里，冰得刺骨。
跑刀是高手的浪漫不是我的，也许我该弄把枪，文森不是什么义父他只是个奸商，一把破铁片子打发叫花子呢
文森那老东西说得明明白白——“进了封锁区，命是你自己的。带出来的货归我抽三成。死活随你。”
我当时以为自己听懂了。现在才知道那句话到底有多重。
远处那栋半塌的砖楼二层，一个穿破旧灰夹克的游荡者正探出半个身子朝下射击。下一秒，一枚绿色弹头的5.56**从他左眼眶穿入，后脑勺炸开一团红雾。整个人像破麻袋一样栽下来。
M855。白狼连队制式**。可开枪的人穿的是黑金国际的深蓝色战术背心。
我把下巴嵌进泥土里。那些的雇佣兵根本不在乎打死的是谁——游荡者也好，阿贾克斯的人也罢，在他们眼里都一样：都是挡在物资路线上的垃圾。该扫就扫。
爆炸声从镇子中心方向传来，紧接着一串密集的自动射击。听着像两把以上H416在对射——那种清脆又连贯的击发声和AK系截然不同，像铁锤敲在钢板上，一下一下，节奏分明。
我慢慢地、极慢地抬起头，透过麦秆缝隙看见三具**横在碎石路上：一具穿着民用夹克，胸口被霰弹打得稀烂，肉和布片糊在一起；一具是阿贾克斯的人，肩膀上红布条还在飘，脑袋却不见了，脖子断口处还在往外渗暗红色的东西；最远那具穿着黑金的深蓝背心，侧躺在一辆烧毁的卡车旁，手指还扣在扳机护圈里。
胃猛地抽搐了一下。
这是我第一次看见真正的死人。一次就是三个。
麦田东侧有个弹坑，一米多深，四周泥土焦黑，像被烙铁烫过的皮肤。我贴着地面爬过去，手掌被碎石子划出血痕——顾不上疼。弹坑里有一块碎裂的塑料片，墨绿色，边角印着半个烫金的科伦财团标志。我捡起来翻了翻，是个战术耳机的残骸，线缆断口整齐，应该是被**打断的。耳机主体还完好，电池仓却裂开了，漏出几滴电解液，在阳光下泛着诡异的蓝光。
这东西在黑市上至少能换三天的口粮。
我把碎片塞进腰包里，手指触到包底那块压缩饼干的包装纸。喉咙不自觉地咽了一下。
枪声忽然停了。
死寂。那种死寂比枪声更可怕。我趴在弹坑边缘，耳朵疯狂捕捉所有细微的动静——风吹过破窗的呜咽，烧焦的木料崩裂的脆响，还有远处隐约传来的、踩在碎玻璃上的脚步声。
有人过来了。
屏住呼吸。把整个身体压进弹坑最低处。脚步声越来越近，沉重且不紧不慢，伴随着金属碰撞的叮当声——那是弹匣在战术背心里晃动的声音。我侧过头，用眼角余光看见一条深蓝色的裤腿从弹坑边缘晃过，靴子是黑金的制式沙漠作战靴，鞋底沾着半干泥土和血迹。
他停住了。
我甚至能听见他呼吸时气**发出的轻微哨音——受过伤的征兆。他就站在弹坑边不到两米的地方。我能看见他蹲下去，翻动那具游荡者的**，搜走了一个**包和半包香烟。然后站起来，骂了一句脏话——听不清骂的什么，也许是“穷鬼！啥的”——朝地上吐了口唾沫，转身朝巷道方向走去。
心脏差点从嗓子眼蹦出来。
但他走了。脚步声渐远，直到彻底消失在废墟拐角。我慢慢呼出一口气，浑身的肌肉酸得发颤，像刚跑完十公里。
然后我听见了那声低语。
是从卡车方向传来的，断断续续，像用尽了最后的气力。我僵硬地转过头——那具侧躺的黑金散兵动了一下。嘴唇翕动，血沫从嘴角涌出来。
还活着。
我应该跑的。任何一个有经验的特遣队员都会告诉你：在战场上靠近一个垂死的人是世界上最愚蠢的事，因为你永远不知道他手里有没有攥着一颗拉开保险的手雷。
可我的脚不听使唤。不贪不会玩
或者说，某种更原始的冲动推着我爬出了弹坑，贴着卡车的阴影爬到他身边。他的眼睛半睁着，瞳孔已经涣散，嘴里还在喃喃。我把耳朵凑过去——
“文件……#&%”
然后喉咙里发出咕噜一声，身体猛地抽搐了几下，就不再动了。
“老兄讲中文行不行”
我盯着他的脸看了几秒。那些皱纹里嵌着硝烟和油污，颧骨很高，嘴唇干裂，是个四十多岁的老兵。我伸手合上他的眼皮，同时看见了他胸口那条裂缝——7.62毫米*P弹从右侧腋下射入，击穿了肋骨的护甲缝隙，从他背后炸出拳头大的窟窿。他能在这种伤势下爬出十几米、说出那句话，已经是奇迹了。
枪不见了。应该是被路过的人捡走了。但腰间的**包还在。我解下来掂了掂——很沉，至少两个备用弹匣。拉开拉链看了一眼：三排黄澄澄的7.62×39毫米**，全是钢芯。
攥紧**包。正准备撤。
巷道那头忽然传来一声口哨。
又长又尖。像是在传递什么信号。
紧接着另一声口哨从更远的地方回应过来，然后是第三声、**声——像野狼在夜色里互相呼应。游荡者们在用哨声传递信息。他们在围猎。枪声暴露了我的位置。
我猛地站起来，靴子在碎石地上打了个滑，整个人差点摔倒。踉跄着冲进两栋倒塌房屋之间的狭窄巷道——头顶全是交错的水管和断裂的钢筋，两侧墙壁上布满弹孔，脚下的瓦砾堆得像小山一样。连滚带爬地翻过一堵半塌的砖墙，裤腿被锋利的砖茬划开一道口子，小腿肚上立刻沁出一条血线。
口哨声越来越近了。而且我能听见杂乱的脚步声——至少五六个人，从不同方向朝这片区域包抄过来。冲过巷道尽头时，余光瞥见左侧二楼窗口闪过一个人影——他端着枪，正在朝我这个方向瞄准。
本能地往右一扑。
整个人砸进一堆碎木板里。**打在刚才站立的位置，碎砖溅起来弹到脸上，**辣地疼。
爬起来继续跑。肺里像灌了辣椒水一样灼痛，每吸一口气都带着铁锈味。转过一个弯，眼前出现半截嵌入地下的门，门口堆着几袋发霉的水泥，门上锈蚀的把手还挂着一把断锁。
地窖。
不假思索地冲过去，把水泥袋推开一袋，拽开铁门。铁门发出刺耳的尖叫——顾不上那么多了。缩身钻了进去。
地窖里漆黑一片。潮湿的霉味和泥土味直冲鼻腔。反手关上门，用身体顶住，手忙脚乱地从口袋里摸出一根火柴，划亮。
微弱的火光映出一个五六平米的空间。墙壁是粗粝的砖石，地面铺着碎稻草，角落里堆着几个空罐头瓶和一张破旧的帆布行军床。床边有一台老式的电子管收音机，外壳是深棕色的胶木，旋钮缺了一个。
火柴灭了。又划了一根。
凑近去看。收音机的电源线还连着墙角的插座。插座上的开关亮着绿灯——这座地窖还有电。
犹豫了片刻。还是按下了收音机的开关。
一阵电流杂音过后，沙哑的管弦乐声缓缓流淌出来。是一首战前的圆舞曲，旋律温柔得与头顶那座炼狱格格不入。
我靠在墙角，握着那把**和**包，听着音乐，听着头顶远处零星的枪声和口哨声，浑身上下止不住地发抖。
活下来了。
可我知道。
这只是开始。
